礼物他从七月就开始想。
给这样一个人送东西是件难事：他什么都有，什么都买得起，身边的人一年到头往他手里塞东西。酒？他的酒窖b你的好。表？他不戴那些。艺术品？他家墙上挂的你送不起，送得起的轮不到你。
想了两个月，最后落在一样极小的东西上。
是一段布。
一九三八年织的英国羊毛，一整匹，织得极密，颜sE是那种在yAn光下发灰、在灯下发蓝的深sE。
这匹是他今年春天在约克郡一家关掉了的老厂库房里翻出来的。那厂一九六二年就不织这个规格了，那批货在角落里躺了六十几年，油纸包着，一点没坏。
买下来的时候一共剩三匹。
他自己留一匹。
第二匹给他父亲——他父亲今年八十四，做了一辈子这个，捧着看了很久，一句话没说。
第三匹在这个盒子里。
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