Marty把身子凑到屏幕跟前，凑得鼻尖差点碰上。
在。
不大。不注意看不出来。宽外套底下藏了几个月的那个弧度，在七月的连衣裙上，藏不住了。
他往椅背上一倒，椅子往左歪，他忘了用腿撑，差点连人带椅倒下去。扶稳了，他对着鱼缸说：
“证据。她有了。”
金鱼转了个身。
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三个点了。他还要钉Si最后一颗钉子：诊所。点是点，得让点长在纸上。
第二天他又去了十一层。这回他扮的是他的保留曲目：焦虑的准爸爸。格子衬衫，一个文件袋，头发抓乱了一点。他推开妇产科的门，前台是个五十来岁的黑人大姐，老花镜挂在鼻尖上。
“您好，”Marty把慌张演到七成——七成最像真的——“我太太让我来问……我们想换个医生，朋友推荐了你们这儿的大夫。我想问问，呃，新病人还收吗？我太太十六周了，换医生会不会太晚？”
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