“你没做错什么。”
“那是谁错了？！”
“Bianca！”她爸一巴掌拍在桌上，盘子跳了一下。
饭厅里Si静。她妈的手停在杯子上。
她爸站起来了，脸涨着，指着她——指了两秒，那只手落下去了。落下去的时候，那张脸上有个东西漏了出来，一闪，又收住。她认得那个东西。年底那通电话里她听见过一回。
“这件事，”她爸的声音压下来了，一个字一个字，“没有为什么。没有谁错了。它过去了。你要拍戏，我给你钱，另起一部，你想演什么演什么——这一部，”他喘了口气，“这一部当它没有过。”
他把椅子推开，走了。书房的门在走廊那头关上，不响，关得很严。
她妈过了一会儿，轻轻说：“吃饭吧。你爸这阵子累。”
她没吃。她坐了一分钟，上楼回了自己房间。
房间还是她十几岁时的样子，她妈一直没让人动。她站在窗前，底下是花园，再远是别人家的屋顶。
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