Marty结了账，站在酒吧门口的夜风里，点了一支烟。
四条线，四个零。不对——b零还邪门。二十六年，他背调过上百人，正常人的口碑是有毛边的：再好的人，也有人看不惯，也有一句“不过话说回来”。这一位没有毛边。四个人，四个阶层，从库房到酒吧，众口一词，词都不带换的：乖，好，没事。
要么她是圣人。
要么，有人把毛边全剪了。
他把烟摁灭在垃圾桶盖上，回车里，翻开便签本，在S.F.那一页的最底下写了一行，写完看着它：
口径太齐。齐得像发过通稿。
他不知道的是，这一行字，是他这一个月里离真相最近的一次。他也不知道，这一行字写下的时候，两百英里外一间书房的桌角，一个深蓝文件夹里躺着一张条子，条子上有他这一个礼拜见过的每一个人名，包括那个司机点的酒。
他只知道他的鼻子在动。地被冻上了——他g了二十六年，冻土他认得。冻土底下必有东西，不然谁费劲冻它。
他发动车子。下一步，他想，得换个挖法。
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