沈墨重新吸了一口烟。烟已经燃到了尽头，火星灼烫地逼近他的指缝，他才像刚察觉似的，把烟头扔在地上用鞋底碾灭。这个动作让他顺势矮了一下身，借着弯腰的瞬间视线再次掠过整条街道。
一切如常。太如常了。
竹内翻了一页报纸。
三点到了。
沈墨看了一眼腕表。时针和分针在那个瞬间精准地重合在“12“的位置，像一个无声的宣告。他抬起眼，目光重新扫过老周杂货铺的门口。
没有人推门。
红灯笼安静地挂着，绸面被风拂动了一下，微微转了半圈，又停了。
三分钟过去了。五分钟。十分钟。
没有人走向那扇门。没有人在门口驻足。甚至没有人朝那个红灯笼多看一眼。顺昌路的午后依旧平静，黄包车偶尔经过，菜贩吆喝着最后一轮叫卖，那个系鞋带的年轻人终于站起来了，拍了拍膝盖上的灰，慢吞吞地朝街尾走去。
沈墨的内心逐渐安定下来。
是否渔夫已经察觉了异常，并没有按照约定去和孤雁接头？
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